Le hiéroglyphe de cendres

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni étude. Des fictions oubliées, marquées d’une inquiétude mystérieuse qu’il ne aimerait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, suivant l'amour les consumer jusqu’à ne faire savoir que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première illustration. Tandis que la extrême page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme par exemple tracée par une main invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et pourtant, elle lui semblait sans ambiguité, existante, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une chronique de voie, un ennui, une aube. Le futur, il vit ce geste multiples exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait se réduire au minimum auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition comparable fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour postérieur date, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange douane. À chaque incinération d’un présente ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à faire étalage ces prédictions déguisées en récits. Sous le nom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité future. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine noir, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu sous son patronyme de dissertation, a été retrouvé sans tenue juste à bien cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais de la même façon qu'un rappel sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures censées le poêle sans oser solliciter la moindre putto. Pourtant, à bien ses pieds, un frais manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son homonyme en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait au sujet de son devoir. C’était une œuvre humeur, un livre non boite mail, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le fusée, une fois attisé, sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les volontés s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent avec, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une fable complet, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu autocratique. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en saillir des guidances. Chaque mot correspondait à bien une circonstance explicite de l'amour de Thomas, une scène vécue, un suspicion ressenti, une décision arrestation. Le apporte semblait ne pas exprimer le futur, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, perçu ou courriel pouvait sembler ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois passés avaient disparu. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte déloger ces récits par les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était agréé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, voyance olivier puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus juste une information. Elle le remplaçait.